São migalhas, só migalhas,

aquilo que eu tenho a certeza

que a existência me dá neste momento.

Pequenas migalhas de um suposto talento.

Suposto pois se queda sem firmeza,

porque descubro que já o fruí

e agora não o abono pois penso que o perdi,

ou então, cedi na convicção. 

Migalhas de afectos que vão escapando,

esmorecendo devagar, subtilmente,

como o fumo se escapa por entre os dedos da mão.

Migalhas dos meus sonhos voando,

suspendendo um rasto de perda e desilusão.

São tudo migalhas… migalhas… migalhas…

Donagata em 2009-06-13